No, non è un pensiero filosofico, un augurio o robe del genere. Quanto, piuttosto, un regalino che faccio ai membri (non nel senso di emblema virile, simbolo fallico) di bananasso e a chi, non avendo di meglio da fare, passa ognitanto a leggere le minchiate che vengono sparate a mo’ di mitraglia.

Spero vi piaccia.

Mentre i giocatori dell’Hull subiscono il sermone dell’allenatore davanti ai tifosi nell’intervallo della partita col Manchester City, il biondino David, fisico statuario da peplum moderno, parte per Dubai, Emirati Arabi, dove starà in ritiro con la sua nuova squadra. E’ lì che passerà il Capodanno, come i suoi compagni, tra allenamenti e autografi. Solo che a lui tocca la scorta: il rischio di attentati kamikaze per uno come lui è troppo alto. David è uno che, tra le varie arti oratorie, ti fa scegliere l’invettiva, o la satira. Uno che andrà via l’8 marzo per tornare a non giocare negli USA. Uno che finisci con l’associare al periodo più nero della storia del Grande Impero: gli anni ’90, i Take That, le finte complicazioni dei rapporti non più tra Corona e Isole Falklands, ma tra i non ancora baronetti e più telegenici Oasis e Blur.

David passerà il capodanno blindato in un’ala dell’hotel, prigioniero della sua non professione, con gli amici Tom e Katie. Non potranno uscire. Per gli autografi e gli allenamenti, i tifosi verranno passati allo scanner. Ammesso che si possa brindare all’anno nuovo con una bevanda analcolica, David non potrà nemmeno bere Pepsi, perché il suo contratto col marchio concorrente della Coca è scaduto da un pezzo.

Gazza dovrebbe assomigliare a un birillo, adesso. Con la sua testa piccolina, abbastanza grande da contenere una gran confusione, e quella pancia alcolica, è il tipo che ti ispira una commedia amara o tutt’al più una frottola. Nell’ultimo anno ha girato l’Europa, probabilmente alla ricerca di alcolici tradizionali più che di campetti di periferia su cui, chissà, ripetere quel pallonetto a scavalcare il difensore e tiro al volo a seguire per stendere la Scozia, più o meno dieci anni fa. L’hanno beccato in Portogallo Sheryl, la moglie, e suo figlio Regan. Chiedeva di morire in pace, nella sua stanza d’albergo non blindato. E, stando all’intervista che il dodicenne Regan ha rilasciato a un tabloid – certe cose sanno farle solo gli inglesi – Gazza il birillo non faceva altro che bere, mangiare dolci, vomitarli in un sacchetto e mangiarli di nuovo. A Regan non interessa più nulla di suo padre, dice. Mentre l’Hull finisce l’incontro sul 5-1 per il Manchester City e la foto dei giocatori stesi sul prato durante l’intervallo sotto gli occhi e le orecchie dei tifosi fa il giro del mondo, Gazza non c’è più.

Ricoverato in una clinica per disintossicarsi dall’alcol a contatto coi cavalli, è riuscito a far perdere le tracce di sé nei tre giorni di vacanza concessi per Natale. Dubito che sia a Dubai, o che qualcuno lo stia cercando sul serio per farsi esplodere nel locale in cui lui è seduto a bere. Al massimo, si finisce a far bisboccia con lui.

Cos’hanno in comune David Beckham e Paul Gascoigne? Sono entrambi due ex giocatori inglesi, spesso coi capelli ossigenati. David è il calcio moderno, forse, che fa di tutto tranne che giocare davvero a calcio. Gazza è quello un po’ più vecchiotto, un po’ più vicino a George Best, quel calcio che giocava a calcio, forse, pur di non entrare in fabbrica, e andava a finire che anche giocare era come avere un lavoro onesto, normale, noioso.

Messa così, la cosa è leggermente retorica, non mi convince. Forse bisognerebbe chiedere al terzino Giuseppe Favalli, uno che ha persino vinto qualche scudetto e qualche coppa e che ha conosciuto Gazza nella Lazio e adesso potrà vedere all’opera David nel Milan tutto marketing&campagne elettorali.

Al momento, David ha perso la Pepsi, e Gazza una famiglia. David è schiavo dei suoi contratti e libero di spassarsela coi soldi, chiuso nell’ala di un albergo a milioni di stelle da qui. Gazza è schiavo della sua piccola testa da birillo e libero di spassarsela chissà dove e chissà con chi, forse, in fin dei conti, persino con George Best, prima o poi.

Buon anno, perfida Albione, il Sudafrica è lontano.

Buon Cattolico Natale A Tutti

Vi dedico questa meravigliosa canzone che sa di natalizio

La convalescenza forzata è ‘na brutta cosa. Ma anche no, come direbbe il buon vecchio Uolter.
Vagando qua e là in rete ho trovato questo simpatico videogame tratto dal plateale gesto compiuto dal giornalista iracheno Muntazer al-Zaidi che rischia fino a 7 anni di carcere ma ha guadagnato la gloria in patria.
Il link al videogame lo trovate cliccando sull’immagine, oppure qui
Buon divertimento.

Zen in vernacolo autoctono: solo una delle arti in cui eccelle il saggio maestro zen Papakashtoro. Ecco a voi l’ultima puntata natalizia, dall’emblematico titolo “L’annuncio”, scaricabile QUI.

Buone feste zen.

Il Santo Natale è alle porte.

Anche Bananasso è entrato nel clima. Ma sento che manca qualcosa.

Una preghiera.

Sì, una preghiera.

il babau è un mostro bianco per chi di vivere ormai è stanco
il babau è un mostro nero, finisci dritto al cimitero
il babau è tutto rosso, corri corri a piu’ non posso
il babau è tutto giallo, tocca pure al maresciallo
il babau è anche blu, occhio il prossimo sei tu
il babau è di tutti i colori, se lo incontri sicuro muori

C’è un paese dove tutti hanno paura del buio, perchè il buio è la dimora del babau.
Nel reame del babau il buio è illegale. La notte e le giornate plumbee sono state condannate da tutti i tribunali, e sono al primo posto nella lista dei ricercati di tutte le polizie. Ma notte e giornate plumbee sono scaltre, maledettamente furbe, e tutti i giorni l’una o l’altra o tutte e due, saltano sempre fuori e con loro il babau.
Quando cala il buio gli abitanti tremano e non escono di casa. L’ansia e l’angoscia non li fanno dormire. Di notte nessuno dorme nel paese del babau, perchè la notte è fatta per tremare.
Alle prime luci dell’alba, vinti e stanchi, rendono l’anima al sonno e il giorno li trova addormentati. Al risveglio si riaccendono lampade potenti, perchè le luci basse generano ombre e anche nelle ombre si cela il babau. Ognuno è circondato dalle ombre, compresa la propria. Bisogna vigilare di continuo, controllare il proprio vicino: il babau potrebbe apparire all’improvviso, bisogna diffidare di tutti, sopratutto di sè stessi. Tutti vivono da soli nel reame del babau.
Il babau é l’ultima frontiera nella politica dell’ansia. Semplice e primordiale paura. Qualcosa di ancora diverso dal terrore, qualcosa di più simile alla goccia che ti cade in testa e piano piano ti porta incosapevolmente alla pazzia.
Il nostro buffo mondo sta prendendo coscienza dell’esistenza del babau. L’ansia di sicurezza, la paura del proprio simile, il rancore confuso e convulso che trasudano da ogni dove in questi anni difficili, trovano la propria naturale conclusione nell’avvento del babau. Non ci sarà più bisogno di invocare/creare/inventare emergenze e pericoli, tutti avranno paura del buio e basterà invocare il babau perchè ogni complessa manovra di ingegneria sociale trovi una giustificazione.
Il babau é meglio del terrore, perchè il babau non ti uccide subito, ti logora e ti porta a modificare il tuo sguardo sulla realtà in un’ottica schizoide, che alimenta se stessa.
Nel paese del babau può essere vero tutto e il contrario di tutto, il babau non ti vuole sempre tristo e mogio. Il babau porta anche allegria, folli risate che si alzano fino al cielo. Se non hai un soldo in tasca e la crisi ti divora, devi ridere, perchè ci vuole ottimismo, altrimenti il babau arriva e ti mangia. Ma non devi sollazzarti troppo, perchè il babau é in agguato e non ci vuole nulla perchè ti rubi il bambino dalla culla, usurpi il tuo posto di lavoro, rubi la/il tua/o donna/uomo.
Prendendo in prestito brandelli di saggezza in pillole da Kurt Vonnegut, potremmo dire che in questo mondo delle mille e una oppurtunità di essere divorati dall’ansia, dalla paura e dall’angoscia, tutto quello che può accadere probabilmente accadrà. Scansatevi in tempo.

Ancora zen in vernacolo francavillese, con Papakashtoro. Scarica la seconda puntata natalizia QUI: Il suono di una sola mano.

Francavilla Fontana, provincia di Brindisi